La mort d'Albert Ier le Roi Chevalier

Le 17 février 1934,

Albert Ier ‹ dit le Roi Chevalier ‹

se tuait au cours d'une escalade

sur les bords de la Meuse,

plongeant la Belgique dans l'affliction.

Son corps fut retrouvé tard dans la nuit

et la terrible nouvelle n'éclata que le 18 à l'aurore.

A l'occasion du 60e anniversaire de la disparition

du Souverain belge,

un journal bruxellois rappelait que ce même 17 février 1934,

à l'heure de la chute qui causa le décès du Roi,

au cours d'une conférence faite au célèbre collège Saint-Michel,

sis dans la capitale,

un père jésuite ‹ par un étrange lapsus

‹ parla «de la mort admirable du Souverain »,

fait que, bien évidemment,

il ignorait totalement...

Or, il se fait qu'un historien,

témoin de l'événement dont il a transcrit les détails,

en donne une version qui dépasse l'entendement.

Cette narration prouve combien l'Histoire,

même récente,

est souvent sujette à caution !

Suivant ce témoignage de première main,

il ne s'agissait nullement d'un jésuite,

mais bien du père Samson,

oratorien, disciple du père Labertonnière,

très en vogue à cette époque de l'immédiat Avant-Guerre.

Au cours d'une conférence

dont le sujet était précisément la mort,

l'orateur ‹ après avoir cité quelques exemples de morts célèbres ‹

s'était livré à une improvisation pour le moins surprenante,

s'interrogeant sur ce que serait «la mort de votre admirable roi Albert».

Jamais il ne prononça les termes :

«L'admirable mort du Roi Chevalier» !

Ceci démontre de façon péremptoire qu'en l'occurence,

il ne s'agissait nullement d'un lapsus...

mais de quoi, alors ?

Mystère !

Vampire de l'intelligence

Dans les dernières années du XIXe siècle,

un officier supérieur de la police anglaise

s'intéressa à un certain Douglas Smith,

un vagabond qui prétendait être âgé de cent-cinquante ans.

Cet homme qui vivait misérablement,

sans domicile fixe,

dont les traits étaient marqués par la vieillesse,

au parler généralement fruste,

retrouvait inexplicablement,

à certaines époques,

une apparence jeune et une vive intelligence.

Or, à plusieurs reprises,

le constable qui mit plusieurs agents de la force publique sur l'affaire,

constata que la résurrection apparente de cet individu

coïncidait toujours avec la mort apparemment naturelle

d'un vagabond avec qui cet inquiétant clochard

partageait sa misérable vie.

Intrigué par ces faits bizarres,

le constable étudia durant plus de dix ans

l'étrange comportement du personnage,

observa ses allées et venues,

nota minutieusement ses faits et gestes.

Il arriva à la conclusion que

«sans qu'il y eut des faits de vampirisme physique avérés,

le sieur Smith parvenait à opérer à son profit

une sorte de transfert psychologique de l'énergie vitale

et des facultés intellectuelles des personnes qu'il côtoyait,

opérant ainsi à leur détriment, sa propre régénération».

Lorsque le constable remit son rapport à ses supérieurs hiérarchiques,

on le prit pour un fou et il fut mis d'office à la retraite.

L'amputation

Un chirurgien hindou Dhiren Bhatvadekar

avait connu un dur échec dans la journée.

Obligé d'amputer pour la troisième fois un homme

dont la jambe était atteinte par la gangrène,

il eut la malchance de voir son patient mourir sur la table opératoire.

Le soir, en rentrant à la maison,

il se coucha sans dîner et s'endormit aussitôt,

fatigué par la rude journée qu'il venait de vivre.

Au milieu de la nuit,

il vit son épouse l'accueillir en habits de deuil,

vêtue de blanc.

Et, à sa grande surprise,

il l'entendit parler avec une drôle de voix,

une voix d'homme :

«Dhiren, qu'as-tu fait de ma jambe ?»

Le praticien pensa qu'il faisait un cauchemar.

Il se releva sur sa couche,

avança dans la pénombre une main vers sa femme

assise auprès de lui dans la position du lotus,

et la toucha.

Il sentit sa chair tiède et familière sous ses doigts.

«Chérie, c'est toi ?

- Ne me touche pas ! s'écria-t-elle

toujours de sa voix profonde et masculine.

Je ne suis pas ta femme,

je suis Vargha Mathar,

l'homme dont tu as volé la jambe et que tu as tué !»

Ahuri,

le Dr Bhatvadekar alluma

et se pinça pour se rendre compte

s'il était bien réveillé.

Il l'était,

et son épouse immobile,

assise en tailleur,

le regardait, les yeux fixes.

Alors, il lui parla :

«Si tu es bien Sahib Vargha Mathar, dis-moi où tu es ?

Je suis ici, dans ta femme,

et je resterai en elle

jusqu'à ce que tu m'aies accordé de dignes funérailles !